Seule à la table, je prends mon verre et je commence à rechercher de vieux amis. Je fais deux pas, et je me rends compte que le protocole est dépassé. Au centre du restaurant, il y a un paquet d’inconnus qui discutent dans cette belle langue qu’est le russe. Je comprends seulement quelques mots du genre « spasiba, pazhallusta, zdrasvujtje ». Ils sont tous réunis : Russes, Estoniens, Lituaniens, Lettons, Ukrainiens, Géorgiens, Moldaves, Azéris, Kazakhs, Krghizes, Uzbeks, Tadjiks, Turkmènes, et quelques autres Fuckistaniens. Oh mon dieu!

J’échappe à cet illustre groupe et me mets de nouveau à la recherche de ma frêle amie, comme ça au hasard, je me retrouve au milieu de quelques autres inconnus, sauf que cette fois c’est un groupe plus petit que le premier. Ici on entend du serbo-croate. Quelques Serbes, Monténégrins, Croates, Slovènes, Macédoniens, Bosniaques, mais aussi quelques Bulgares détachés du grand groupe de russisants, se sont regroupés. « Kako si ti, dobro vece, izvolite, ne mnogo » et d’autres mots comme ça qui étaient utilisés pendant la période communiste sur les chaînes télévisées yougoslaves que je regardais en secret, et je ressens comme une sorte de nostalgie. Mais…

C’est mon deuxième échec. Je continue mon chemin, un troisième verre à la main. J’essaie de me rapprocher des vieux Européens. Les Allemands se sont rassemblés non seulement autour des Autrichiens, des Suisses et des Luxembourgeois, mais aussi des Tchèques, des Slovaques, des Polonais et des Hongrois.

Je marche, je prends un quatrième verre et je m’approche d’un autre groupe de vieux Européens. Leur français brille tant qu’il m’aveugle, et cela me met en colère car jamais je n’ai pu apprendre cette langue.

Enfin, ne pouvant pas être plus déçue que ça, je me verse un cinquième verre et m’apprête à crier « eurêka », lorsqu’à l’autre bout de la salle j’aperçois une femme à la peau mate. Je me rue comme un faucon sur sa proie en espérant qu’elle soit grecque, et que l’on puisse au moins boire et parler anglais.

Je sers un verre à l’inconnue, m’approche et le lui tends d’un geste amical, tout en maugréant le seul mot que je connais en grec « Kalispera ». Mais elle me tourne le dos aussitôt. Je ne désespère pas, puisque de toutes les manières, c’est la seule expression qui me soit venue, et, tel un joueur de poker je sors le joker de ma manche « Cheers ».

Alors elle me sourit gentiment et me dit en anglais :

— Thank you. I do not drink. I am from Turkey.

— Imbécile, me dis-je en souriant.

— Where are you from? me demande-t-elle ensuite.

— Quelle importance, lui dis-je en albanais puis j’explique : I’m from Albania.

— From Albania?!!! Oh very nice to meet you, Albania.

— My name is Diella, lui dis-je.

— Oh Albania ! continue-t-elle et me demande avec un air étonné : Do you drink ?

— A little, lui dis-je alors que ma vue se brouille.

— Oh, Albania ! continue-t-elle de nouveau.

— Diella, lui dis-je.

— Yes, yes, Diela, dit-elle. I know Albania very well. I know our common hero George Castriota-skanderberg, but I have heard also for Mother Tereza, Enver Hoxha, the Kosovars. Kukëshi. Tous sont fantastiques, me dit-elle.

— Oui surtout ce dernier, lui chuchoté-je en albanais.

— What are you saying ? demande-t-elle et je comprends qu’elle a l’intention de discuter de notre glorieuse histoire et surtout de celle que nous avons en commun, et cela sans même prendre un verre de vin. Je l’interromps :

— Excusmi, do you know where is the toilet?

— Oh, right the head, dit-elle, me libérant enfin de cette angoisse historique.